Cuando la muerte atacó a Ángela y se marchó con las Manos Vacías

Por: Emilio Gutiérrez Yance/Especial EL FRENTE

En Cartagena de Indias, esa ciudad de luz implacable y brisa salitre que acaricia los muros coloniales, los domingos suelen transcurrir entre el murmullo de las olas y el bullicio de los vendedores ambulantes.

Pero aquel amanecer fue distinto. El sol apenas despuntaba y la bruma matinal mezclaba el olor de las frituras y el humo de los carros en un perfume agridulce. Fue entonces cuando la muerte decidió rondar una de sus calles empedradas.

Ángela, patrullera de la Policía Nacional de Colombia, de 27 años, no vestía uniforme aquel día, pero llevaba consigo algo más poderoso: la vocación de servir. Desde la noche anterior, un presentimiento le había robado el sueño.

“Sentí como si alguien me apuntara con su silencio; vi un carro detenido frente a mi casa, luces encendidas, pero ningún rostro”, relataría después con voz serena.

Caminaba por la acera, ajustaba distraídamente la correa de su bolso, ajena a que su intuición guardaba más verdad de la que creía.

De pronto, un hombre emergió de la sombra, un arma que relució bajo el sol naciente. Sin mediar palabra, apuntó. Y disparó.

El primer proyectil atravesó la pierna izquierda de Ángela; el segundo, la derecha; el tercero impactó en su antebrazo.

El cuarto balazo debía sellar su destino… pero nunca llegó. Porque, en el preciso instante en que el agresor apretó el gatillo, algo—o Alguien—se interpuso entre el dolor y la rendición.

Ángela cayó, el polvo se mezcló con la sangre, pero su voluntad e instinto de conservación permanecieron férreas.

Desde el suelo, cada respiro ardía en su interior, cada latido clamaba por la vida. Entonces ocurrió lo impensable: dejó atrás el temor.

Se incorporó como un resorte, impulsada por una fuerza sobrenatural. Con una precisión que sus propias compañeras más experimentados envidiarían, desarmó al atacante, lo derribó y le colocó las esposas.

—“Su revólver estaba cargado. Yo sabía que quería vaciarlo en mí, pero sentí una fuerza más grande que el dolor. Me aferré a la vida… y a mi fe”, confesó después, con una convicción que iluminaba la habitación del hospital.

Hoy, Ángela reposa en una cama, con el cuerpo vendado y los fragmentos de bala retirados, rodeada de compañeros que la vitorean como la heroína que venció a la muerte.

Su comandante le estrechó la mano y le rindió honores, pero ella no anhela medallas. Sueña con volver al uniforme, con patrullar las calles que la vieron caer y alzarse.

En su barrio la llaman “la mujer que venció a la muerte”. Pero Ángela, en su silencio, repite una sola frase—casi un rezo—que todo lo resume:

—“Me encomendé a Dios. Y Él me protegió”.

Porque hay mujeres que, aunque sangren, no se rinden. Hay mujeres que, aunque caigan, se levantan con una dignidad que el plomo jamás podrá perforar.

Ese domingo, la muerte vino por ella… y se marchó con las manos vacías.